Efímera sinfonía son tus luces,
encarnadas en caleidoscopio febril,
que explotan a la vida llamando
a que venga quien te fecunde
y no se marchite tu vientre de abril.
No puedo entonces retenerte
—Dios te quiso bella pasajera—
y pasas como arena en la caída del tiempo,
escurriéndote fugaz sin remedio,
como lluvia que ávida beberá la tierra.
Pero de alguna manera persistes
perpetua en tu ciclo infinito:
no toda en tus mismas pieles,
sino en las que el viento preña
por los azares de la existencia.
Te quedas para mí en la memoria
de despedidas y amores sufridos,
pues intacto tu perfume anida
llenando la despensa de lo vivido:
aun cuando te pierda, sigues siendo mía.
